^[1]Continuamos con nuestra particular celebración del Día Internacional del Libro ^[2] dedicando nuestros posts semanales a la literatura en Asturias.
Cinco escritores asturianos, Pepe Colubi ^[3], Sara Antuña ^[4], Xabel Vegas ^[5], Nacho Guirado ^[6] e Ignaciu LLope ^[7], nos acompañarán durante cinco días, dándonos la oportunidad de comprobar la buena salud por la que pasa la letra escrita en el Principado. Si ayer nuestro invitado era Pepe Colubi ^[8] con Vivir a toda risa ^[9], hoy fundimos a negro y abrimos nuestro blog a Nacho Guirado.

Nacho Guirado ^[6] (Oviedo 1973) escribe desde siempre y se dedica a la fisioterapia y la osteopatía cuando la escritura se lo permite. Es así cómo se explica que desde 2003 tengamos continuas referencias de sus trabajos.

Su carrera está llena de premios, pero destacamos el de narrativa de la Diputación de Guadalajara por su novela No siempre ganan los buenos ^[10], que le abrió la puerta de Ediciones B, con la que publicaría sus dos siguientes novelas de género negro ambientadas en Asturias: Muérete en mis ojos ^[11], escogida novela Talento Fnac, y No llegaré vivo al viernes ^[12].

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Su última novela La lista de los catorce ^[14] (Martínez Roca, 2009), es la gran razón por la que se decidió a publicar sus relatos y novelas: llegar a poder contar la vida de su abuelo encarcelado en la posguerra por sus ideas políticas. 

Guirado presenta su novela este jueves a las 19:30 en el Corte Inglés de Gijón. Una gran oportunidad para charlar con este prolífico escritor y descubrir qué le hace ser uno de los autores asturianos más reconocidos y premiados.

El relato que nos ha enviado se titula El exámen. Esperamos lo disfrutéis tanto como nosotros. Buena semana del libro!

− Cuando esté preparada, se tumba en la camilla y se cubre con esta sábana. Los doctores la atenderán en seguida.

La enfermera era eficiente. Joven, atenta, y sonreía constantemente. Pero la había reconocido, lo leyó en su mirada. Un atisbo de curiosidad se había filtrado entre el rímel de sus pestañas.

Sentía la sabanilla humedecerse al contacto con su espalda. No lo podía evitar, estaba nerviosa. Había visto los estribos. Sabía que esperaban que pusiese allí las piernas y que aguardase así, abierta, expuesta, la llegada de los médicos.

No fue capaz.

“Eres tonta”, se dijo, “ni que fuese la primera vez”. Pero lo era, vaya si lo era.

Su ginecóloga era una mujer obesa, cuarentona, con un moño tirante que le estiraba la piel al mismo tiempo que le afeaba el rostro. Una profesional que trabajaba fugaz como un pestañeo. No charlaba. Saludaba, exploraba, y sentenciaba. “Todo normal”. Y ella agradecía ese trato glacial, que convertía la cita anual en un mero formalismo, en una obligación puramente protocolaria. Sin embargo, esta vez sería todo diferente.

− ¿No puede ser mi médica? Ella me conoce.

No, no podía ser. Se lo explicaron con buenas palabras, lo razonaron perfectamente, describieron los inconvenientes; y ella entendió y acató. Pero allí tumbada, semidesnuda, con varios tubos fluorescentes iluminándola como a una diva…

− Sólo será un segundo.

No los había oído llegar. Automáticamente, colocó las piernas donde se esperaba y contuvo el aliento. Sintió un dedo entrar… y nada más. A partir de ese instante, un sentimiento oscuro, espeso, que nacía de algún lugar muy profundo, se fue expandiendo hasta contaminarla completamente.

A la exploración manual siguió la penetración del histeroscopio, después el contacto frío del gel para la ecografía, pero no fue consciente de ninguna de estas cosas a pesar de que alguien, a su lado, se empeñaba en explicárselo. Su mente vagaba lejos de aquella sala impoluta, de aquel espacio inmaculado y aséptico, de aquel examen necesario. Las batas blancas revoloteaban a su alrededor, medían, comentaban, estudiaban la pantalla. Alguien llegó con los resultados de una analítica. En algún momento, el murmullo cesó, y un hombre le habló con voz cálida.

− Puede estar tranquila. Todo está en orden.

Era el jefe médico. Se había acercado a la cabecera y la miraba, sonriente. Era un hombre maduro, de pelo encanecido y cuidado, cuya tez morena exhibía la marca de las gafas de esquí, y que, por supuesto, era infinitamente más amable que su ginecóloga. Pero ella no fue capaz de devolverle la sonrisa. Antes de que se cerrara la puerta tras de él y la dejara sola, mientras se bajaba de la camilla, aún le escuchó decir:

−Informen a la Casa Real. Aparentemente, es fértil.